Voici le « roman vrai » (ou, si l’on préfère, le récit romancé) des tribulations d’un prof drolatique dans un lycée polyvalent de la banlieue parisienne. Ici, pas de lamentation ni de consternation devant le désastre de l’Éducation nationale. Et pas davantage de considération sur la « barbarie » triomphante qui sévit dans les établissements scolaires. Il s’agit plutôt d’un constat – froid, implacable, rigolo, sans appel – face au nihilisme qui règne désormais dans les lieux où des aînés sont supposés « former » l’esprit de leurs rejetons dissipés. Texte souvent hilarant, mêlant plusieurs langues (des sentences latines à Boris Vian ou Queneau), ces « Jours tranquilles d’un prof de banlieue » racontent la dernière semaine de cours d’un professeur sans illusion. On le suit du « Fumistan » – où chacun va griller sa clope – à la salle des profs « qui sent le pâté ». On écoute des élèves s’interroger sur les juifs, le Fanta, le string, l’amour, la télé.
